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    “搭个棚子，”他说，“就在这儿，立块板，写上‘接待角’。”

    棚子很快支起来，木板钉在两根木桩上，上面用炭条写了字。后勤兵开始登记：谁送的、送的啥、多少份。一筐馍记一笔，两双布鞋记一笔，连那枚鸡蛋都单独列了项。

    陈默在棚子边站了一会儿，掀开一个竹筐的盖布，伸手捏了捏里面的馍。还热。他回头对身边人说：“下午蒸饭的时候，把这些混进去，让大伙一起吃。”

    傍晚时分，他去了营地广场。那儿已经聚了不少人，有战士，也有附近村子赶来的百姓。他没上台，就站在地上，手里掰开一个馍，递给旁边两个站岗的士兵。

    “拿着，”他说，“不是赏你们的，是乡亲们一口一口蒸出来的。”

    两人愣住，接也不是，不接也不是。

    “他们为啥送？”陈默把馍塞进其中一人手里，“因为他们信咱们能守住这片地。敌人还在占我们的房，抢我们的粮，杀我们的人。这份情，不能光用谢谢还。”

    他环视一圈，声音抬高：“只能拿胜利还！”

    人群静了两秒，接着有人拍手。先是零星几下，后来全场都响起来。有个老兵拍得特别狠，手掌通红也不停。

    唐雨晴站在人群后面，没往前挤。她掏出相机，隔着人缝拍了一张。照片里，陈默站在中央，手里还捏着半块馍，身后是密密麻麻的脑袋和举起的手。

    掌声还没停，她转身走了。回油印站的路上，她听见两个村民边走边聊。

    “你说这队伍，能撑几年？”

    “你傻啊？现在全屯子都往这儿送东西，人心在这儿，谁能拔得动？”

    她笑了笑，没回头。
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